Me fumo una pastilla de inodoro

Tengo mocos. Pero no uno o dos, no. Tengo moco a borbotones, a mansalva, a diestra y siniestra. Me levanto de la cama porque el colchón, pobrecito, me pide por favor que le de respiro. Pero a ver, colchón, ¿no ves que estoy mal?, ¿Que estoy a punto de desfallecer?. Es desalmando el colchón. Me levanto porque mi cuerpo pide a gritos un poco de agua, me grita desde lo más hondo, “laváme, sucia”, como si de un auto se tratara.

Me levanto, me baño, me cambio. Hago el intento, imverosímil, de realizar algo productivo con mi vida, pero no. La realidad es que me siento como si me hubieran sacado la capacidad de decidir, soy una especie de marmota subnormal. Busco algo para hacer pero que, a su vez, no implique pensar, digamos, algo onda Utilisima. Pero no. No tengo fuerzas. Aiam guik.
Ahora, yo estoy mal, lo sé, además, estoy como drogada, de tanto estar encerrada en mi casa, también lo sé. Pero, ¿es probable que cierta gente este peor que yo?, eh, ¿o es muy descabellado?. Porque, digámoslo así, si los mocos llegaron a taparme las dos únicas neuronas que me quedaban, ok, me retiro del mundo y me dedico a babear desde un rincón de algún neuro-psiquiátrico de mala muerte empero, hasta que no me sea diagnosticado tal estado de imbecilidad, no pienso creerme menos inteligente que el resto. Y qué se sepa, señores, qué se sepa: a vos te hablo Medico-de-emergencia-de-cuarta, el Ibuprofeno no me saca los mocos, no me hace un carajo, entonces, ¿por qué no me diste un remedio que se adecúe a mi estado maltrecho?, ¿eh?. Te gusta verme sufrir, o acaso, estás queriendo provocarme una embolia mocosa.

Bueno al margen, decía (?), por qué en los noticieros, el MARTES 13, pasan a los boludos que se casan. Y ya sé que el dicho dice: No te cases ni te embarques, pero me parece una pelotudez atómica. Dejémonos de joder, “casarse en sí”, es un MARTES 13. No hace falta que nos sugestionen con idioteces, guer ouver. En lugar de pasar estas “noticias” pelotudas, deberían retirarse dignamente y dejar en el aire a los Simpson, se me ocurre.

Trato de auto-disuadirme, pero no. No me puedo engañar. No me distraigo. Los mocos están ahí, enrostrándome en la cara que hace 4 días que comandan mi vida. Qué no hay voluntad posible. Qué vida de miuuurda, por Dios. Es un Hoggog.
Ahora mismo me voy a destapar la naríz a fuerza de vapor. Y, si hace falta, me fumo una pastilla para inodoros, no me importa nada, sépanlo.


Porca Miseria!




[Gracias Male, por el premio.]